L’empreinte du mystere

L’empreinte du mystere

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Les brumes matinales recouvraient les transitaires vénitien d’un voilage laiteux, atténuant la clarté blafarde qui filtrait via les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé appelées à le symbole qu’il venait d’achever, se mettant à la scène qui s’y dessinait avec une clarté terrifiante. La voyance s’était immiscée dans l'étape, capturant un fragment d’avenir qu’il aurait préféré ne jamais déchiffrer. L’image restait sans ambiguité, persistante, comme si le verre refusait de se libérer de son lueur. Une spectateur somptueuse, aux colonnes de marbre et aux tentures pourpres, baignée d’une quantième tamisée. Au sol, un corps assuré, entouré d’ombres indistinctes qui se fondaient dans le décor. La voyance, à travers ce bombe, lui murmurait une truisme encore discrète aux yeux du univers. Il détourna l'attention et ferma les yeux un instant, recherchant à dégager l’angoisse qui l’étreignait. Mais la voyance ne disparaissait pas avec le silence. Elle s’accrochait à lui, inscrite dans la matière par exemple un style perpétuel. Chaque détail qu’il avait considéré dans le symbole lui revenait avec une rigueur troublante, comme par exemple une image gravée dans sa évocation avant même d’avoir s'étant rencontré vécue. Les instruments prêts autour de lui témoignaient de son gagne-pain tatillon, de l’habileté qui avait acte sa efficace. Mais aujourd’hui, son art lui apparaissait sous une opportunité futuriste. La voyance ne se contentait plus de s’immiscer dans les jeux de journée ou les reflets éphémères. Elle avait pris possession du cristal, s’insinuant dans chaque rondelette, tout surface polie, pour lui présenter un futur encore indistinct. Lorenzo avait très cru que les miroirs étaient des produits neutres, de simples surfaces explorant la vie. Mais la voyance lui prouvait le antinomique. Ce hublot ne se contentait pas de refléter le à utiliser. Il enfermait un évènement figé dans le temps, une retranscription qui n’appartenait pas encore au monde, mais qui finirait par s’y extérioriser. L’image, gravée dans ses énergies, ne cessait de l’obséder. Il tenta d’en résoudre tout élément, cherchant un rapport, une faille qui est en capacité de le calmer. Mais la voyance ne laissait rien au destin. Ce qu’il avait aperçu arriverait, d’une griffe ou d’une autre. Il ne pouvait ignorer l’avertissement que le symbole lui avait donné. Les évènements passèrent sans que l’image ne disparaisse de son être. Il continua d'optimiser, polissant de nouveaux miroirs, soufflant le cristal avec la même minutie, mais un soupçon le rongeait dès maintenant. La voyance qu’il percevait dans ses œuvres était-elle un béguin ou une malédiction ? Était-il le créateur de ces guidances ou simplement leur auditeur impuissant ? Chaque banquise qui quittait son manufacture portait peut-être une trace invisible d’un destinée encore pas sûr. Il se demanda combien de ses internautes avaient considéré ces reflets impossibles, ces échos d’un destin en attente. La voyance, même énigmatique à la suite le plus précis des verres, laissait nettement un genre. Une nuit, alors que la ville dormait sous la lueur tremblotante des lanternes, il se rendit au bord d’un canal, ayant fait le reflet maudit sous son participant. L’eau noire miroitait légèrement marqué par les façades silencieuses. Il s’approcha du rebord, hésitant, puisque nous savons que la voyance s’accrochait à cet balle comme une suspicion immanent. Il leva le symbole au-dessus de l’eau, prêt à le rétrocéder briser dans les au plus bas du canal. Mais évident qu’il ne le tiède, une illumination étrange traversa la surface du cristal. L’image changea. La spectateurs flamboyante, l'ensemble des organes immobile… puis un détail qu’il n’avait pas remarqué avant tout. Un masque posé sur une table, comparable à les personnes portés lors des événements vénitiennes. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance venait de lui présenter un nouvel rapport, une explication qui, toutefois, lui permettrait de comprendre ce qui allait se produire. Il baissa lentement le reflet, le gardant délicatement tangent de lui. Jeter cet ballon ne servirait à rien. La voyance ne pouvait être effacée par un dégagé acte de volonté. Ce qu’il avait vu allait s'exercer, qu’il le veuille ou non. Et soudain, il savait qu’il devait définir la réalité premier plan qu’elle ne apparaît par-dessous ses yeux.

Le soleil se levait à positif sur Venise, projetant une clarté pâle sur les médiateurs encore endormis. La cité s’étirait dans un apaisement trompeur, un équilibre fragile où tout lueur dans l’eau pouvait cacher un illuminé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le symbole porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une clairvoyance qu’il ne pouvait assimiler indéfiniment. L’objet n’était pas un dégagé chef-d’œuvre de verre soufflé. Il était une faille dans le tissu du futur, un assistant silencieux d’un destin qui n’avait pas encore pris forme. La voyance s’y était inscrite à savoir une marque indissoluble, une rendez-vous d’événements qui devaient adevenir. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La réglementation de ne pas transférer le reflet ne suffirait pas à relâcher ce qui allait frotter. La voyance, même entravée, trouvait généreusement un chemin pour s’accomplir. Le tablette qu’il avait aperçu, cette scène de meurtre dans une public luxueuse, n’allait pas s'atténuer simplement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait vivement à celui qui tentaient de l’éviter. Il observa une terminale fois le miroir, cherchant une solution dans l’éclat assuré de sa surface. La voyance, si elle lui avait hébergé une vision, devait en plus lui également avoir laissé une issue. Il fallait appréhender au-delà du rai, renfermer d'un côté ce qui était montré, mais aussi ce qui ne l’était pas. Le masque symbole dans le cristal était la introduction. Ce personnalité, simple mais omniprésent, n’était pas un aisé élément de décor. Il représentait un cercle évite de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait arrière des façades dorées, par-dessous l’anonymat événements et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une piste, un fil ténu qu’il devait passer par avant que l’inévitable ne se produise. Il devait définir cette spectateur avant qu’elle ne devienne le théâtre du crime divulgué. Le soir venu, tandis que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son usine en conduite des quartiers les plus fastueux de la ville. Les réceptions battaient leur bourré dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient par-dessous la clarté des moments douloureux. Derrière n'importe quel masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait voguer. Le palais où le miroir devait représenter livré organisait ce soir une réunion superbe. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le miroir concept dans le verre prendrait vie. Il se fondit au nombre des utilisateurs, évoluant dans un décor où n'importe quel visage dissimulé portait une sollicitation occulte. Il observa les salles, cherchant celle qu’il avait banale dans son glacier, recherchant tout détail à la luminosité vacillante des bougies. Et en dernier lieu, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la lumiere tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé premier plan que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, empruntant la voie de les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, n'importe quel agence, lui paraissait chargé d’une tension imperceptible. La voyance, si elle lui avait montré un évènement figé de l'avenir, ne lui avait pas encore révélé qui en était l’acteur remarquable. Alors, il aperçut les masques. Le même que celui aperçu dans son sorbet. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à l'heure actuelle, il était abandonné physionomie à un destin déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas adjurer les yeux. Car cette fois, c’était nos reflet qu’il vit dans le reflet, celui d’un homme qui comprenait enfin que le destin ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.